Bienal do Rio de Janeiro

A Bienal do Rio de Janeiro foi o sucesso de sempre.

O livro Gente, crônicas esteve presente no 

estande da Oficina Editores, capitaneado por Sérgio

Gerônimo e Mozart Carvalho.

As flores

Algo que sempre me intrigou é o fascínio que as mulheres têm por flores. Mas não aquelas fixas em seus caules, sustentadas pela terra, pela chuva e pela luz do sol. São outras, embrulhadas em buquês, com laços coloridos, cheias de brilhos e com gotículas de água borrifadas sobre suas sensíveis pétalas. Ou solitárias, arrancadas do seu ramo e ofertadas a ela de surpresa.

 

Um homem poderia suprir o desejo da mulher de ter flores ao plantar algumas espécies em seu quintal ou comprar algumas plantadas em jarros e dar a ela para efeitar o ambiente do lar, mas isso não a satisfaria porque, na verdade, não é isso o que ela quer. Não que elas não ficariam felizes de andar pelo quintal multicolorido e aromatizado, ou de escolher o local que mais combine com aquele arranjo de flores. Mas não é esse o seu anseio, não é a presença da flor que a faria mais feliz.

 

Eis então o grande enigma para nós do gênero masculino. Nós que olhamos as coisas de forma prática e objetiva, que acreditamos estar agradando pela lógica que não se aplica neste caso. A simbiose entre a mulher e a flor encontra-se no campo mais profundo da natureza feminina, na sua essência que a torna tão especial ao homem, mesmo que ele não se aperceba disso. A flor é delicada, precisa de cuidado, de atenção. E quando retirada da sua fonte natural de energia, perde rapidamente a sua beleza e o seu aroma apaixonante. Neste caso, instintiva e metaforicamente a mulher que ama espera ser correspondida,e a flor que recebe simboliza a materialização de um sentimento dedicado exclusivamente a ela.

 

E por quê recebê-las de tempos em tempos? Pela mesma razão, é claro! O amor se renova no gesto, na doação de algo tão forte e tão frágil ao mesmo tempo. Ela, a flor, só mantém sua beleza quando é renovada. Neste caso, não é aquela flor específica, mas o que a flor representa em si. Para o homem, carregar um buquê, ou uma flor solitária - não importa - não é algo tão simples assim, há um certo constrangimento que é vencido pelo prazer de agradar a mulher amada. Ele precisa romper a barreira da sua natureza racionalmente lógica para entrar no campo da sensibilidade que um simples gesto pode proporcionar. Ele se desarma e a mulher amada se sente feliz por tudo isso. Ele a presenteia com a materialização dos seus sentimentos, pela beleza, pela fragrância, pela delicadeza, que são apaixonantes.

 

Então, quando as mulheres recebem flores recebem muito mais, por isso é que elas são tão especiais.

Carlos Bianchi de Oliveira

É carioca, nascido em 1966, filho de um capixaba com uma maranhense. Descobriu o interesse pela literatura aos 12 anos, quando escreveu o primeiro poema, "Vida Dura", para uma aula de Língua Portuguesa. Optou pela área de ciências exatas para a formação profissional como técnico em mecânica industrial. Não fez Engenharia, pois tinha clara noção de que as Letras eram mais prazerosas; então, decidiu estudar Letras, formando-se em Português e suas literaturas. Passou em concurso público para a Petrobras, onde atua há 30 anos. Participou de concurso de redação para universitários promovido pela UNESCO, Academia Brasileira de Letras e Folha Dirigida, tendo a redação selecionada entre as 100 melhores no âmbito do Estado do Rio de Janeiro, editadas em um livro escrito em três idiomas e espalhado pelo mundo. Em 2012, criou o blog Entre Estações, onde publica poemas e crônicas.

 

Lançamento em São Paulo dia 11 de agosto, Casa das Rosas

Oceânicas

Pessoas oceânicas levam para longe e para o fundo tudo o que não se dissolve, mas naufraga; desintegram em fragmentos atemporais aquilo que, sólido, não derrete no ar. Guardam segredos seus e de outros tantos que para lá convergem quando tsunamis. Se dentro do mar tem um rio, dentro dos seres oceânicos há mares constelados.

São de uma preservação única e têm o instinto da maresia quando trazida até o rosto do litoral. Mesmo em tempos bravios, com invasões de piratas, ou ainda quando os dias são de revolta, a marola inebria a quem navegue por águas tão movimentadas e permite o sublime banho em frescas ondulações na várzea mais paradisíaca.

Rotas de ida e de chegada em fluxo profundo, as pessoas oceânicas recebem em seu cais submarinos e navios e fazem se perder em seu infinito, a olho nu, qualquer corpo que habite ou transite em sua imensidão. Imersão na escuridão abissal ou flutuação nas margens mais serenas, o oceano-pessoa cinge-se de deleite e surpresa, sedução pelo encanto cantado que as águas orquestram no concerto de Iemanjá.

Ah, pessoas oceânicas, nas quais os rios desaguam e se tornam infinitos pelo contato, indissolúveis pela existência compartilhada. Nelas, contempla-se também o mistério do insondável – em cima, céu; embaixo e por todos os lados, mares que se unificam –, e é lá e somente lá que, entregues à deriva, tudo é só contentamento e deslumbre. Completando a moldura, o azul alteado reflete-se majestoso, celeste oceano petrificado na abóbada, não a se perder de vista, mas a se perder - encontrado - em vida.

Dividem continentes e arquipélagos, transformam ilhas desabitadas em metrópoles, bifurcam-se em praias, baías e recifes, sofrem com as correntes marítimas e engolfam as marés, levantam-se em ressaca intempestiva e beijam suavemente a areia em ondas eternas. Do oceano onde a vida talvez tenha surgido, nascem em formas concretas de água doce e bebível ramificações a nos deixarem temperados de sal: pessoas feitas oceanos de puro magnetismo – pacíficas em seu atlântico coração índico e jamais glacial – eis o ápice espiritual da criação.

 Éverton de Jesus Santos

Sergipano. Graduado em Letras pela Universidade Federal de Sergipe (UFS), Campus Prof. Alberto Carvalho, Itabaiana/SE, e atualmente vinculado ao Mestrado em Estudos Literários, na área de Literatura e Cultura, desenvolvendo pesquisa relacionada à poesia épica, sob a orientação da Profa. Dra. Christina Bielinski Ramalho. Dedica-se também a escrever crônicas e poemas, bem como a revisar textos acadêmicos.

A fantástica ameaça do sionismo feminino belo-horizontino que só durou quatro anos

Para Elena Costa

Vou contar, é claro, uma história de espionagem e romance. Espiávamos o quanto podíamos as nossas colegas judias da Escola Albert Einstein, na rua Pernambuco. A escola ainda funciona no prédio da União Israelita de Belo Horizonte e umas tantas vezes invadimos a biblioteca para roubar livros em hebraico. Um adolescente metido a intelectual rouba livros. Tudo bem. Mas roubar livros em hebraico é coisa de gente perturbada ao extremo, e nós éramos tudo isso.

Para confessar uma modéstia perdida, eu sempre desconfiei que não éramos nada daquilo, mas mudei de idéia há alguns meses, na comemoração dos 70 anos da escola. A exposição de fotos mostrava desde relíquias amareladas dos anos 30 (imaginem, do tempo da diáspora!), até as escaneadas do aqui-e-agora, mas nem uma só lembrança do nosso período - de 1980 a 1983. Antecipando em um ano o tema do livro de Orwell, a Mossad suprimiu a memória de nossa guerrilha escolar. Éramos uns vitoriosos e não sabíamos! E não foi à toa. Aquela foi a época mais conturbada de toda a história da humanidade: o governo embalava o Pró-álcool e John Lennon, que era mais popular que Jesus Cristo, acabara de ser assassinado. O sonho - e a era das discotecas - acabou. Os tempos eram ao mesmo tempo anacrônicos e incongruentes: o Pirulito ficava na Savassi, lugar onde nunca esteve antes e jamais iria ficar novamente.

Nosso jeito de perverter tudo e todos era bem especial: pela absoluta falta de propósito embrulhada em engajamento visual. Como nossos pais se diziam de esquerda, andávamos na escola e pela Praça da Liberdade afora com camisas vermelhas e uma foice e um martelo enormes e amarelos no peito. De 80 a 83, ninguém sabia o que fazer com isso: nossos avançados pais e professores não decidiam se isso era louvável, perigoso ou idiota. E a polícia ou achava bonito ou não ligava (quem, na época, havia contado alguma coisa sobre comunismo para um PM nos seus vinte e poucos anos?), e a UMES-BH - dominada por simpáticos stalinistas filhos de peemedebistas da Faculdade de Medicina - nem sabia que a gente existia. Só os quase extintos fascistas, resquícios da Tradicional Família Mineira (hoje muito informatizada para merecer esse nome), eram a nossa salvação, brindando-nos com muita cara feia nos ônibus, no Parque Municipal, no Palácio das Artes, no Mercado Central. Éramos hedonistas, está claro: máxima culpa de Belo Horizonte e das judias do Einstein.

Um parágrafo para nossa colega, saudosíssima Elena. Alunos, professores e rabinos do colégio Theodor Herzl foram à nossa escola para um jogo de bola amistoso (judeu contra judeu é amistoso) e Elena comandou a festa. Sob sua liderança, estampamos em nossas camisetas um chocante “Beguin retzaeh” (Menahem Beguin: o líder israelense que comandou o massacre de Sabra e Shatila; retzaeh: provavelmente “assassino” em hebraico castiço - nunca conferimos a pertinência do termo). Amistosidade abalada, é óbvio, e nunca mais nossos irmãos co-sionistas voltaram a pisar no nosso lado de Gaza.

Hoje olho para minha cidade e nem consigo imaginar que há apenas 30 anos Belo Horizonte era o epicentro de uma grande conspiração internacional. Como ficou o mundo depois disso? Uma de minhas filhas estudou no mesmo Einstein, os Estados Unidos continuam se achando donos do mundo, e meu deca-campeão América segue com os resultados de sempre. Até o Pirulito está onde sempre esteve, eterno na Praça Sete, como se sua temporada savassiana tivesse sido apagada da novolíngua belorizontina. E permanece suspirar por um Oriente de Médio pra melhor. Paz praqueles povos de nariz grande. Isso, sim, iria redimir nossa linda futilidade da Rua Pernambuco.

Beto Vianna

Nascido em Belo Horizonte, é professor na Universidade Federal de Sergipe, em Itabaiana, e ex-professor na Universidade Obafemi Awolowo, em Ilê-Ifé (cidade onde o mundo começou). Estuda a linguagem dos animais, é pai de Tábata, Ariel e Pepe, e avô de Uirá, Rodrigo e Gael.

Massinha de modelar

Hoje, ao acordar, me veio a lembrança de minha irmã mais velha voltando da escola, eu sempre a esperava na calçada de minha casa ansioso para ver quais seriam as suas tarefas daquele dia. Nesse tempo eu ainda não estudava e tinha uma enorme curiosidade de saber que lugar era esse chamado Escola. Eu sabia que era um lugar muito divertido, pois minha irmã me dizia que lá todo mundo ganhava uma tia, todo mundo tinha uma mochila e vários cadernos para rabiscar. Ah, e o principal: todo mundo tinha massinha de modelar... Passou algum tempo e minha mãe disse-me que eu iria começar a estudar também. Ela comprou mochila, vários cadernos, lápis, borracha e muitas massinhas de modelar. No primeiro dia de aula eu estava muito curioso para saber quem seria minha nova tia, eu tinha outras tias, mas as outras eu já as conhecia desde bebê e essa seria nova. Minha mãe me levou até uma sala toda colorida, com várias mesinhas, cadeiras e brinquedos e, apontando para uma mulher sorridente, disse: Essa é a sua nova tia, você agora vai ficar com ela, seja um menino obediente, mais tarde eu venho te buscar. Minha tia deu-me um beijo e me levou até uma cadeira. Eu sentei e fiquei observando as outras crianças, algumas choravam desesperadamente (acho que elas estavam doentes), outras estavam correndo de pega-pega e algumas sentadas assim como eu. Algum tempo depois, a nossa tia começou a contar historinhas e todo mundo ficou curioso para ouvir, até as crianças que estavam com dor pararam de chorar. No fim da manhã, minha mãe apareceu na porta da sala para me levar para casa. Despedi-me da minha tia e fomos embora. Alguns anos se passaram e algumas coisas mudaram, agora, eu já tinha conhecido outras tias e já sabia ler, escrever e contar, essas tias passaram a ser chamadas de professoras e também passei a ter professores. Essas mudanças eu até que aceitei rápido, só não entendi porque ninguém mais brincava de massa de modelar no recreio. Com o tempo, mudanças outras surgiram, eu tinha vários professores, todos eles ensinavam em tempos denominados de horários e não mais a manhã completa como antes, surgiram outras disciplinas, algumas eu passei a gostar de cara como Redação, Literatura e Filosofia, mas apareceram outras que doía a cabeça só de ouvir o nome como Física e Química, sem falar em Matemática que insistia em me seguir ano após ano. Nesse tempo, com algumas mudanças, achei que as massas de modelar voltariam, mas nada de elas voltarem. Daí chegou o dia em que tive que fazer uma prova e escolher o que iria optar a estudar e trabalhar no futuro, claro que optei por aquilo que sempre gostei: estudar português e trabalhar na escola. Essa foi mais outra fase, outros professores, outros colegas, a escola agora era bem maior e tinha mudado de nome, era outro mundo. Nela, os professores eram diferentes, eles nos ensinavam como ensinar. Aprendemos coisas desde os sons da fala, passando pela construção das palavras, das frases, dos textos, dos discursos, sem contar nas teorias literárias, nas literaturas brasileiras, portuguesas, africanas... Hoje, estou na reta final dessa fase que também não houve massinha de modelar como aquela que minha tia dava na escola para a gente brincar, mas sei que essa massinha sempre esteve presente, durante esses anos, personificada na figura de meus professores, estes, me modelaram, me juntaram com diferentes massinhas e me ensinaram como modelar. E sei que, assim como a massinha de modelar, estarei sempre sendo modelado e me modelando, pois essa é a parte mais divertida da massinha de modelar.

Flávio Passos

Sergipano e cinéfilo. Graduado em Letras, mestrando em Estudos Linguísticos pela Universidade Federal de Sergipe. Grande sonhador, apaixonado por cães e pelo mar. Ama poesia, faz parte do grupo

Ampulheta - blog de escritores que publicam crônicas - e acredita piamente no poder das palavras.

Feijão e o Sonho

São cinco horas e quinze minutos. Está muito frio. Na escuridão, aproximo-me do ponto do ônibus fretado, que nos leva diariamente à fábrica de uma multinacional no interior. Trabalho duramente no escritório, excesso de vendas. Graças ao presidente, o Brasil estava em crescimento. Nos olhares, sinto a admiração dos colegas, dizem que sou elegante e eficiente, apesar dos meus sessenta e dois anos.

Na viagem, não consigo conciliar o sono, viro para a janela, um breu. Num flash “vejo” mamãe incansável em sua máquina de costura. Não me recordo se ela descansava: de madrugada, passava roupas. Suspiro e viro para o outro lado, sorrindo penso em papai. Era um bon-vivant, desaparecia por meses, deixava mamãe desesperada, com sete filhos. Alcoolizado era só alegria. Feliz no jogo, comemorava:

- Filha, escolha uma linda fantasia para este carnaval.

- Mulher, trouxe belas porcelanas e cristais. Vamos jantar lagosta?

- Mas homem, é melhor comprar dois quilos de feijão, estamos passando fome, falta alimento em casa...

Estamos quase chegando, será um belo dia de sol. Ah, os fins de semana, aguardo ansiosa pelos risos infantis e a família completa, embora chamem a minha atenção:

- Mãe, a bebida está acabando contigo! Você não se alimenta.

Reconheço, às vezes se torna meu combustível.

- Filho, é para esquecer as indelicadezas, me dá forças... O sabor da bebida no copo é como um beijo subtraído.

Levanto da poltrona: iiihhh! Essas lágrimas vão borrar meus olhos maquiados.

Ethel Naomi

Paulista de Tupã, é cronista, contista e poeta, participante fiel e ativa de saraus literários. Cursou o CLIPE-Projeto da Casa das Rosas, bem como de outros da Casa. Participações nos livros Conte sua História de São Paulo, do radialista Milton Jung, na antologia água terra fogo ar. crônicas elementais, e do Livro-Livre. Acredita na cultura como alimento básico na formação do ser humano, na tentativa de compreender sua existência e a do outro.

Novelo de pérolas

Para a criança interior de uma grande mulher

            A palavra Feliz já é seu próprio sobrenome. Com graça, hoje ela vive na palavra a poesia erótica e deixa-nos todos rubros de vontade de viver. Com muita garra, conquistou um cargo pleno e fez dele uma fonte de ajuda para a família e para todos os que ali chegavam. Do poder à ajuda: multiplicada em esclarecimentos clareavam vidas.

            Ao seu lado, um grande homem... Um homem que ela conheceu, confiou, trocou apoios mútuos. Um companheiro de trabalho, de muita comunicação e troca, de parceria. E ao abrir esta grande porta, ela conheceu uma família: viu-nos crescer, amadurecer, amargar, desamargar, quase desistir e voltar a existir. Claire acompanhou-me ali, do lado de fora, do lado de dentro das dores de meu pai. E hoje, ela o acompanha ainda distante, mas quase tão perto por nunca conhecer a separação quando sustenta o amor.

            Seu modo de ensinar sempre foi mais firme: a palavra que educa é retilínea, mas constrói arestas, as mesmas para a gente sentar quando está de castigo. Ao mesmo tempo aquela palavra doce, que elogia com veemência, que nos lembra de nos autorizar de nossas competências, sem o orgulho que nos faz perdê-las. Da braveza à doçura ela ensinava com palavras, tons e expressividade. Sua opinião não poderia passar despercebida: ela ali estava.

            Palavras de contorno, palavras de afeto. Palavras. De palavras Claire constrói a sua nova morada: namorada. Ficamos enamorados de sua poesia escrita, rimada, falada, cantada. Hipnotizados de nos vermos naquela descrição ou de já termos sonhado com ela. Quantas curvas puderam saltar às páginas preto no branco. Quanta beleza! Ela põe a mesa e os convido a jantar. Saborear desejos, ilusões e desilusões.

            E hoje eu me deixo dançar em cada poema seu, onde quer que eles estejam eu estarei lá.

Cristina Monteiro 

Paulistana, é psicóloga pela PUC-SP e psicopedagoga pelo Instituto Sedes Sapientiae. Atua como palestrante/consultora de palestras e treinamentos organizacionais em sua empresa "Ponto de Palestras e Treinamentos" e na Psicologia Clínica com Psicanálise e Coaching. Na escrita, sente-se parte de outros (como no livro água terra fogo ar. crônicas elementais), de si mesma (textos poéticos, artigos, crônicas) ou fortalecendo pessoas para a vida (em mensagens resilientes:

www.facebook.com/coachingemresiliencia).

Crônica-relâmpago (Christina Ramalho)

Estou encolhida embaixo da cama, enquanto lá fora a tempestade despeja sua ira molhada sobre a face da terra que, sôfrega e revolvida, abre-se em veios e esparge as águas-lágrimas na superfície de seu corpo violado.

Acendo a lanterna e ilumino a promessa do texto. Ali, embaixo da cama, palavras far-se-ão tempestades, fundarão veios, violarão a plenitude imaculada do papel.

Súbito, um raio atravessa fogoso a costada negra da noite e divide o infinito em antes e depois da explosão.

Sincrônicas e ritmadas, curvas insinuantes de letras que se amarram atravessam fogosas a costada branca da folha. A crônica irrompe definitiva e coloca o medo embaixo da cama.

Comigo.

Christina Bielinski Ramalho

Carioca. Reside em Aracaju/SE. Doutora em Letras (Ciência da Literatura) pela UFRJ (2004), e Professora de Literaturas de Língua Portuguesa e Estágio Supervisionado na Universidade Federal de Sergipe, campus Itabaiana. Autora de livros de poesia, contos, teoria e crítica literária, organizou oito livros de crônicas, um deles também em parceria com J. G. Pascale (Água terra fogo ar. Crônicas elementais. 2011). Site miXturas: www.ramalhochris.com.

Cobras e sapos (J. G. Pascale)

Na ânsia de querer ficar com alguém,

se essa mulher escolher a pessoa errada...

Sou muito grato a um velho amigo, Seu Pereirinha, na época com mais de 80 anos, pela memorável lição que me deu um dia. “Ela não quer você? Quem perde? Talvez você – ... sim, ou não... –, mas, neste caso, é ela quem perde mais”, falou com serenidade e um sorriso nos esquálidos lábios. A princípio, pareceu-me intrincada charada amorosa com significado quase indecifrável; eu era inexperiente e tinha receio de ficar sozinho pelo resto da vida.

O período da adolescência até os vinte e uns é sempre propício aos erros, é quando se faz muitas bobagens. No meu caso, colecionei algumas, não vou esconder, embora tenha tirado lições disso – de umas, de imediato, de outras, tardiamente. Devo confessar, ainda, que andei conhecendo vários desenganos pela vida, às vezes como reincidente contumaz.

A moça em questão, pivô da situação em que me encontrava, era uma pessoa – para usar termos empregados por Seu Pereirinha –, um tanto “leviana, cuja reprovável conduta era conspícua”, ressaltara meu provecto amigo. Palavras fortes, porém verdadeiras, como o tempo viria a confirmar.

O fato é que não me queria: “Eu disse não, ponto final”, foram suas palavras definitivas. Tinha pouco a oferecer, na verdade; ela esperava de mim algo de que não tinha disponibilidade.

É amargo o sabor da rejeição, também conhecida como recusa, repúdio, repulsa; vocábulos aparentados com desdenhar, desprezar, menosprezar – com idênticos e dolorosos significados, impregnados de veneno. O aprendizado vem de graça, às vezes; em outras, custa caro.

Entre o semancol e o semantema,¹ mais do que imaginamos, existe distância incomensurável, como a que há entre a malandragem e a cultura. Uma dose de semancol pode poupar grandes sofrimentos; não obstante, alimentar-se de um pouco de semântica² pode valer por uma existência, assim diria certa bela professora que conheço bem. Como são bonitas as professoras de Português – quero dizer, em todos os sentidos – com sua verve didática!...

  “Não tem jeito, não; é ele que eu amo, não vou querer outro jamais. É ele, ou ninguém” – dizia a mulher, sem perceber que estava quase em manso estado de desvario. Ela desejava aquele, só aquele homem, como se não existisse outro no mundo. Há casos incontáveis em que a rejeição é uma bênção.

Na ânsia de querer ficar com alguém, se essa mulher escolher a pessoa errada – são as fixações... – ou, à vista de uma cambada, deixar-se escolher pelo pior, isso será uma eterna fonte de sofrimentos para ela. Se ficar com alguém que não vale nada, que não lhe dá a menor perspectiva de felicidade, certamente irá experimentar os mais dramáticos momentos da vida. Saber esperar é preciso.

Muitas pessoas parecem mesmo não se importar com eventuais repúdios amorosos. Não sei se têm “casca grossa”, ou conhecem bem as “regras do jogo”. Preocupam-me as que sentem demais a recusa, que sofrem muito depois, ou até sintam menos o impacto, quase nada, mas ainda assim sentem. Tem gente que demora meses, anos, para se recuperar plenamente. Para essas, gostaria de revelar a profunda lição de Seu Pereirinha.

Sempre que sofrer uma rejeição, erga as mãos para o Céu e agradeça, porque não era para ser aquela pessoa. Foi melhor assim. Com o tempo – esse mestre insuperável –, aprendemos a assimilar os golpes e, inclusive, conseguimos ver aspectos positivos nas recusas.

Ah, Seu Pereirinha, que me presenteou com um precioso segredo. As suas foram palavras de Vida. “Você não vê?... Ela não o conhece, não sabe quem é você. Por isso ela perde mais e, neste caso, você ganha. Confie em Deus – sempre que Ele faz uma cobra, faz também um sapo”, disse e pôs a mão em meu ombro. Sim, só fica sozinho na vida quem faz essa opção.

¹ Parte da palavra que contém seu significado.

² Em Linguística, o estudo do significado das palavras.

J. G. Pascale

Nascido na Penha, Cidade do Rio de Janeiro, J. G. Pascale reside na Capital paulista. Graduado em Filosofia, é jornalista, trabalhando como redator, revisor e produtor editorial. Já foi ghost-writer – “para sobreviver com honestidade nos dias mais difíceis”, conta –, o que foi muito útil como exercício prático. Dedica-se atualmente à Literatura por puro prazer, com preferência por crônica, conto e romance.

Faz parte do grupo de autores e cronistas coordenados por Christina Ramalho e participou das antologias água terra fogo ar. crônicas elementais (2011, Rio de Janeiro: Uapê) e Gente (Crônicas) (2015, Rio de Janeiro, Oficina Editores). 

Lançamento do livro Gente (crônicas) em São Paulo

Voltamos a nos encontrar para escrever um novo livro.
Agora somos mais cronistas.

Acompanhe aqui textos inéditos de cada autor.